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La operación.

Tengo una de esas enfermedades raras, de las que hay menos de cinco
casos en el mundo, de las que en vez de un nombre común tienen el
propio del descubridor. Soy alérgico a casi todos los alimentos. A las
comidas, a las bebidas. Al café, la leche, el agua mineral. A las
pastillas. Todo lo que entra por mi garganta puede hacerme daño, no lo
bastante como para matarme, sólo para hacerme la vida imposible.

Desde que recuerdo siempre he estado rodeado de médicos. Los equipos
cambian, los expertos se relevan, los tratamientos varían. Y después
de todos estos años, aunque parezca increíble, todavía no hemos
conseguido saber exactamente qué grupos son inofensivos para mí. Nada
parece seguir las mismas pautas, y lo que un día me hace retorcer de
dolor un mes más tarde no me afecta.

Pues si ya mi enfermedad es poco común, el tratamiento al que me he
sometido recientemente es único. Tengo implantados chips en la
tráquea, el esófago y el estómago. A mí no me molestan, no
sabría ni
que están ahí si no los viese funcionar. Gracias a ellos, en la sala
del centro de investigaciones están registrados todos los movimientos
de mi sistema digestivo, la composición de lo que trago, dónde se
encuentra en cada momento esa miga de pan que como delante de los
doctores, la reacción de mi cuerpo, la acidez de los jugos gástricos.

Los ordenadores analizan los datos, buscan patrones comunes para
intentar localizar qué falla en mí. Y así, los alimentos que yo tomo
son masticados por las computadoras, asimilados y expulsados en forma
de listados interminables que detallan cada apunte de mi digestión.

Antes tenía un tracto. Ahora tengo un extracto.

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